Der Regen prasselte in heftigen, stetigen Schauern herab und verwandelte den Schulparkplatz in einen verschmierten, grauen Spiegel.
Ich war mitten in einer Budgetbesprechung – die Leuchtstoffröhren summten, Tabellenkalkulationen wurden an die Wand projiziert – als mein Handy wie von Geisterhand über den Konferenztisch klapperte.
Der Name von Frau Patterson erschien auf dem Bildschirm.
Mir wurde ganz flau im Magen, noch bevor ich antworten konnte.
„Sind Sie Lilys Mutter?“, fragte sie mit angespannter Stimme. „Sie ist draußen vor dem Tor in diesem Sturm. Sie ist völlig durchnässt und weint. Ihre Eltern sollten sie abholen … und sie sind weg.“
Einen Augenblick lang verschwamm alles um mich herum. Ich schnappte mir meine Schlüssel, murmelte etwas von einem Notfall und ging hinaus, ohne auf Erlaubnis zu warten. Der Regen prasselte so laut gegen meine Windschutzscheibe, dass es sich anfühlte, als würde die ganze Welt mich anschreien. Die Scheibenwischer kamen nicht hinterher. Jede rote Ampel fühlte sich wie ein persönlicher Angriff an.
Ich konnte mir nur vorstellen, wie Lily – sechs Jahre alt, viel zu klein für solche Ängste – allein in einem Wetter stand, das selbst Erwachsene mieden.
Als ich auf den Parkplatz fuhr, sah ich sie sofort. Mrs. Patterson hielt einen Regenschirm über sie, um sie vor dem schlimmsten Regenguss zu schützen. Lilys rosa Rucksack hing schwer und durchnässt herunter. Ihre blonden Haare klebten ihr an den Wangen. Ihre Schultern zitterten, als ob die Kälte bis in die Knochen gefahren wäre.
Sobald sie mein Auto sah, rannte sie los.
„Mama!“, rief sie mit überschlagender Stimme, während ihre Füße durch die Pfützen platschten.
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