Nicht ganz – aber genug, um ein beunruhigendes Gefühl zu erzeugen. Wie der Blick in ein Spiegelbild aus einem anderen Leben.
„Das ist meine Schwester“, sagte er leise. „Claire.“
Meine Hände zitterten, als ich das Foto anstarrte.
„Sie starb mit neunzehn Jahren bei einem Autounfall“, fuhr er fort. „Im selben Alter wie du jetzt.“
Neunzehn.
Die Zahl hallte in meinem Kopf wider.
„Meine Mutter hat sich nie wirklich erholt“, sagte er. „Sie funktionierte. Sie lächelte. Aber irgendetwas in ihr war immer kaputt.“
Er musterte mein Gesicht.
„Als Sie anfingen, sie zu besuchen, sagten mir die Krankenschwestern, sie habe Sie für Claire gehalten. Ich wusste nicht, was ich davon halten sollte. Aber dann sagten sie, Sie hätten sie nie korrigiert. Dass Sie ihr zugehört haben. Dass Sie ihre Hand gehalten haben.“
Tränen brannten hinter meinen Augen.
„Ich wollte sie nicht in die Irre führen“, sagte ich schnell. „Man sagte mir, es sei netter, es nicht zu tun.“
Er nickte. „Sie haben ihr etwas gegeben, was wir nicht konnten. Eine Zeit lang glaubte sie, ihre Tochter sei zurückgekommen. An den Tagen Ihrer Besuche war sie ruhiger. Sie schlief besser. Sie lächelte mehr.“
Seine Stimme wurde tiefer.
„Du wurdest ihr Frieden.“
